Открытка
А вот кофе у них дерьмо, — говорил
пожилой монгол,
да и вся земля — это будущие
окопы,
и любовь у них безголова, как
богомол,
мысли — белые, помыслы —
черножопы.
То ли наша степь: полынь, солончак
с икрой,
где парят над подсолнухами
дельфины,
хорошо, что я — поэт не первый,
поэт — второй,
хорошо, что я — зависим от
Украины.
Как бессмысленна в здешних краях
зима:
бадминтон снегов и набитый солью
воланчик,
а вот мясо у них — ништяк, шаганэ
моя, шаурма,
сердце — ядерный чемоданчик.
А когда меня проклянут на родной
земле,
ибо всякий прав, кто на русский
язык клевещет,
надвигается осень, желтеет листва
в столе,
передай, чтобы выслали деньги и
тёплые вещи.
Александр Кабанов