Я прочитала приглашенье это.
Сомнения замучили меня.
Стихи писать уже умею я
(Нескромно? Тут уж я "не виновато").
Но все же... по заказу...
За призы... еще и белым
(что весьма чревато!) -
Нет. Так не получалось. Нет, ни разу.
И даже нет желанья продолжать.
Пожалуй, попишу сегодня прозу -
Там, в повести моей, одна зараза
(А вот-таки и белая строка!)
Устроила подлянку, как Татьяна,
В "Онегине". Мне героиню нужно приструнить,
Иначе, господа, как автор, я скончаюсь,
И повести моей недолго жить...
(Вот - снова влез, убогий! Стих белый!
И не буду рифмовать - пусть сам справляется, как хочет!
Выстраивает ритм и размер!)
И да послужит это всем в пример
(Да, тут изрядненько я зарапортовалась
В свой белый бред, похоже, заигралась).
Мой вымученный "стих" склонил главу.
Ну, я пойду... запью чайком халву,
И, может, напишу - но лишь тогда,
Когда "придет" само - и скажет: "Да!"
(И я отвечу, словно Полесов: "Всегда!")