Мягкий снег. Пушистый-пушистый.
Выпавший на морозе, не тронутый солнцем, не обмякший, не слипшийся. Вчера он сыпался всю ночь, завлекательно сверкая... Как хочется сказать "при свете луны". Ну да, "в лунном сияньи снег серебрится..." Ан нет. Не было луны ни вчера, ни сегодня - только ровная тёмно-тёмно-серая гладь облачности, толстой периной разлёгшаяся по окоёму, только фонари, тёплым жёлтым светом греющие дорогу.
А снег сыпался в тишине и безветрии. Невидимый в темноте, он внезапно возникал на границе света, словно из ниоткуда, как будто рождался прямо тут, под фонарём. Бриллиантовый сполох, высверк - будто вскрик. Так странно: кричать сиянием в тишине декабрьской ночи. Я стояла под фонарём, запрокинув голову, и глядела, как появляется снег. Хотелось, как в детстве, упасть в сугроб и слушать ночь. Но благоразумие немедленно начало шептать что-то о глупости и неуместности и, к стыду моему, всё же победило. Пришлось идти пить чай с мёдом.
Сегодняшний день был таким же ровным и гладким, морозным и серым. И снег всё сыпался и сыпался - нежный-нежный, легчайший, пушистый. В тишине и безветрии сумрачного декабря.
Сейчас я тоже постояла под фонарём. Но снегопад давно закончился. Было скучно и холодно. Пришлось идти пить чай. Без мёда. Мёд закончился вместе со снегопадом.
Какая-то скучная стала тема. Раньше были какие-то ночные разговоры, посиделки, а теперь сплошной пафосный лиризьм имени меня. Тьфу! Я завязываю.