О семидесятых двадцатого
Сегодня утром снится сон…
В нём разгорается сезон
Учкуевки и Херсонеса;
бетон советского замеса
твердит о мужестве войны;
мы молоды, и нет вины
за то, что сделано когда-то
матросом иль чужим солдатом,
а знаменитый адмирал
своей трубой мораль попрал;
две жадных чайки из-за корки
дерутся зло на Красной горке;
стоят акации в пыли,
скучают в бухтах корабли;
троллейбус быстро мчит, по-русски,
летит на Корабельном спуске,
напротив – сер, совков и глуп –
торчит иглой Матросский Клуб,
над ним горит закатом рано,
но величаво Панорама;
в квадрате школьного двора
по классам скачет детвора;
из моря выступает скромно
судам затопленным колонна;
кричит над городом ревун,
а в парках – звон гитарных струн,
и ритмы молодым и рьяным
звучат над «Ивушкой» и «Ямой»;
всё время рядом плеск волны,
и блеском небеса полны;
в окне шуршит ветвями тополь…
Всё вместе – город Севастополь.