САМИЗДАТ

Во многих темах, как я заметил, появляются художественные произведения местных интеллигенток и интеллигентов.
Но почему бы им, произведениям этим, не собираться в одном месте?!..
Например, здесь...

[Надежда]

Сатирично, иронично насмехается оно, ты глядишь в тоскою смутной..
В окно.. Хочешь общения - глухая стена.. Ты кричишь разрывая забвение, но в ответ тишина.. Одиночество сталью окутало суть, не пускает, не пустит, с таким не уснуть.. Потому и постель так холодна.. Потому что душа твоя снова и вновь одна..

Осень, однако.. Может быть это она? Та причина забвения, где нет безмятежного сна?

[Надежда]

Какая преданность и верность, какое то исступлённое послушание сквозь время..

[Ерофеич]

Сообщение от Надежда

Какая преданность и верность, какое то исступлённое послушание сквозь время..

Самое интересное, что такие публикации (культ мрачных воспоминаний), как бы ставят точку на дальнейшем общени: все умерло, закрывайте ветку. Не тревожьте память ушедших...
Вам так не кажется?

[Ерофеич]

"...она завела себе альбом и наклеивала туда из «Пресвитерианской газеты» объявления о похоронах, заметки о несчастных случаях и долготерпеливых страдальцах и сама сочиняла про них стихи. Стихи были очень хорошие. Вот что она написала про одного мальчика по имени Стивен Даулинг Ботс, который упал в колодец и утонул:

ОДА НА КОНЧИНУ
СТИВЕНА ДАУЛИНГА БОТСА

Хворал ли юный Стивен,
И умер ли он от хвори?
И рыдали ль друзья и родные,
Не помня себя от горя?
О нет! Судьба послала
Родным иное горе,
И хоть они рыдали,
Но умер он не от хвори.
Не свинкой его раздуло,
И сыпью не корь покрыла -
Нет, вовсе не корь и не свинка
Беднягу Ботса сгубила;
Несчастною любовью
Не был наш Ботс сражен;
Объевшись сырой морковью,
От колик не умер он.
К судьбе несчастного Ботса
Склоните печальный слух:
Свалившись на дно колодка,
К небесам воспарил его дух.
Достали его, откачали,
Но уже поздно было:
Туда, где нет печали,
Душа его воспарила.

Если Эммелина Грэнджерфорд умела писать такие стихи, когда ей не было еще четырнадцати лет, то что бы могло из нее получиться со временем! Бак говорил, что сочинять стихи для нее было плевое дело. Она даже ни на минуту не задумывалась. Бывало, придумает одну строчку, а если не может подобрать к ней рифму, то зачеркнет, напишет новую строчку и жарит дальше..." (с)

[Эсмеральда]

Умер Босх, и никто из имящих
Не умел сколотить ящик
Поэтому Босх ожил
Ерофеич умер, но время
Показало-не вовремя.
Еррфеич жив.
Эсмеральде конец,наконец!
Наступил капец
Не вовремя.
Время -знает, когда ему
Когда нужно, и почему.
Всегда вовремя.

[Эсмеральда]

Зачем тебе столько чужих слов?
Зачем тебе столько чужих снов?
Останови время, найди себя
Подними бремя чужих основ
Ослов, несущих бремя
Во имя тебя, ищущего стремя
Останови время,бредущий во тьме
Найди меня в тумане снов

[Ерофеич]

Сообщение от Эсмеральда

Умер Босх, и никто из имящих
Не умел сколотить ящик
Поэтому Босх ожил
Ерофеич умер, но время
Показало-не вовремя.

Блинннэээ....
Еще одна могильшица нашлась. Да что же это?!
Не верьте ей господа!
"Слухи о моей смерти несколько преувеличены!"(с)

[Эсмеральда]

Муж храпит,и кот в ногах
Развалился мирно
Хорошо, да все не так
Не по стойке смирно
Нету счастья на заказ
Не в размер мой платье
Указанье не в указ
И тесны полати
Выйду на крыльцо, вздохну
Тихо обнимает
Снег меня, и я его
На губах не тает
Мы танцуем вместе,но
Он опять..взлетает
Вихрем улетает

[Ерофеич]

Тоска продолжается...

[Надежда]

Сообщение от Ерофеич

Самое интересное, что такие публикации (культ мрачных воспоминаний), как бы ставят точку на дальнейшем общени: все умерло, закрывайте ветку. Не тревожьте память ушедших...
Вам так не кажется?

Нет, нет.. Мне видится перегиб. Человек заболел любовью. Это очень вредно для психологического и эмоционального состояния - зацикливаться на какой то одной фразе. Уставившись в ковёр и уйдя в тоску, печаль, депрессию, он сильно ошибся. Болезнь под именем *любовь* не прошла, а лишь усугубила его состояние.
Жизнь со смертью ходят рядом.
Под руку, как неразрывные, связанные меж собою состояния.
Тяжелее всего умирать нравственно, духовно, психологически, морально, превратившись в некий облик *живого трупа*..

Вот такое и случилось с героем *однолюбом*.. Ищущим смерть..

А молчать и уж тем паче тему закрывать? Ерофеич, ну что вы, что вы!) Адекватность нам не мешает, верно?)

Пока живётся - дышится.
Пока поётся - слышится..
Потанцуем ещё?
Пригласите..
Вы рукою меня обнимите..
Мы закружим в мелодии вальса..
Или может нам ближе сальса?))

[Эсмеральда]

Сообщение от Ерофеич

Тоска продолжается...

Тоска...Метель..И хочется скорее мне в постель
Одна..Не я... И снова я не слышу ни...чего)

[Ерофеич]

Похоже, мы не одни работаем в этом направлении:

"...Высокий отшатнулся, лицо его исказилось. Он вытащил маузер и выстрелил. Пуля отбросила Тускуба на несколько метров, к обрыву. Бывший владыка Марса упал навзничь, заскреб руками грудь, вытянулся дугой и застыл.

– Что вы наделали?! – воскликнул Лось.

– Не сдержался, – с кривой ухмылкой ответил Высокий. – Вредный был старикашка, чего жалеть. Да и не привык я отказывать себе… В общем, все и так понятно. С этого момента наши пути расходятся, Мстислав Сергеевич. Как поется в песне: дан приказ ему – на запад, ей – в другую сторону… Точнее, не на запад, а на север, насколько я понял из ваших слов, именно там располагается Божья Рана, в которой торчит Посох бога Хао. Ну, а вам действительно в другую сторону. Ищите свою принцессу. По-моему, вам требуется больше сам процесс, а не результат.

Высокий обвел глазами дымящийся кратер, глянул на готовое скрыться за частоколом скал солнце и сел в лодку. Взлетел, вернулся, оценивающе посмотрел на Лося.

– Вообще-то не в моих правилах оставлять свидетелей… хотя возможны и исключения. Вряд ли вы представляете угрозу для осуществления моих грандиозных планов. – Он бросил на кучу песка маузер. – Заберите свой раритет, Мстислав Сергеевич, мне он уже не понадобится, а вам даст шанс выжить. Прощайте.

Лодка поднялась выше, сделала круг над кратером и нырнула в дым. Через минуту оттуда медленно всплыл воздушный корабль.

Лось очнулся, бросился к Тускубу. Тот еще дышал. Шевельнулся, открыл белые глаза.

– Кто… здесь?..

– Я, – виновато пробормотал Лось.

– Сын… Неба…

– Где Аэлита?!

– Сын… Неба… прилетел… напрасно… Аэлита мертва…

– Не верю! Не может быть!

– И ты… тоже… умрешь…

– Где она?! Если мертва – где похоронена?!

– Она осталась… у Посоха… под охраной… мы сбросим туда… ракету… Тума взорвется… эта жертва… послужит уроком…

– Вы безумец! Если она у Посоха, значит, жива?!

– Не ищи ее… Сын Неба… погибнешь…

– Как мне найти Посох?!

– Ты упрям…

– Я люблю ее! Она – жизнь моя!

Тускуб перевел слепой взгляд на Лося, глаза его на несколько мгновений прозрели.

– Вы как Магацитлы… свирепы и полны жизни… может, я ошибался… и спасение Марса – в руках Сынов Неба… но поздно уже…

– Еще не поздно!

Глаза Тускуба остекленели.

Лось сел возле него на колени и заплакал. Но бывший владыка Марса еще жил.

– Лети на север… – едва слышно прошептал он. – Белая гора… расколота надвое… пещера… спуск… горбатая машина… дальше сам… бойся своего спутника… он никого не…

Шепот прервался. Дыхание прекратилось. Тускуб умер. Глаза его так и остались открытыми.

Лось поднял голову, чуть не завыл от тоски. Но глаз его уколол луч крупной зеленовато-голубой звезды. Это была Земля. Тогда он встал и пошел, спотыкаясь, вниз, в кратер. Нашел брошенную попутчиком лодку, поднял в быстро темнеющее небо…" (с)

[Эсмеральда]

Белая гора. как красива ты на закате
Силуэт Аэлиты в синем платье
Абрисом в окне
Это привиделось мне
Красный песок сыплет сквозь спицы
Колесом судьбы время струится
Голубая планета в небе
Мне бы.мне бы. в небо
Белая гора.Зеленая планета
Профиль Аэлиты.Где ты,где ты.
Тишина песка. Тоска.

[Tresor]

Спасибо, Том.

Несмотря на устойчивые попытки остальных "убить" тему... хотя, уже давно (со времён появления Georgy-я на форуме) предложена альтернативная тема для любителей импровизаций. А копии чужих произведений... здесь и не предполагались, что "обозначено" вверху - на каждой странице.

Но мир развивается так, как живут его обитатели... каждое поколение полагает, что оно не подбирает "пепси"...

Всем успешного творчества вне зависимости от его качества - главное, чтобы процесс приносил удовольствие - а искусство отбора придёт к тем, кто ценит своё творчество выше собственных амбиций!

[Островок]

Обнимает закат сквозь сосновые лапы,
Небеса взволновались рожденьем звезды,
Листьев ворох хранит еще яблочный запах,
И упавшему семечку снятся сады…
На увядшей листве возмутительно ярко
Пламенеет роскошеством розовый куст,
Это осень зиме так готовит подарки,
Не справляясь с обильем нахлынувших чувств.
Она ловко повсюду расставит капканы,
Обольстит, восхищая нарядов огнем,
Сбросит всё, исполняя свой ветреный танец,
И уйдет, укрываясь стыдливо дождем.

[Надежда]

Лабиринт. Кашистый.. Немного) Мне нравится.

[Ерофеич]

Время не властно над нетленкой...

[Ерофеич]

Сообщение от Том Бомбадил

или при определенной ловкости бальзамировщиков...

Которые зачастую злоупотребляют румянами и белилами...

[Ерофеич]

Слушали, постановили: поставить на вид, благодарить.

[Надежда]

Сообщение от Том Бомбадил

(Набор иллюзий и аллюзий, предназначенный для не слишком ортодоксального читателя).

Можно значит и мне) Как раз..