САМИЗДАТ - Страница 35

САМИЗДАТ · 22.11.2009, 19:46

Во многих темах, как я заметил, появляются художественные произведения местных интеллигенток и интеллигентов.
Но почему бы им, произведениям этим, не собираться в одном месте?!..
Например, здесь...

Tresor · 30.11.2014, 14:23

Цитата:

Сообщение от Оксана

А каким словом обозначить взгляд на отражение какого-либо предмета?

Цитата:

Сообщение от Оксана

если посмотреть на рыбку ~~через зеркало~~

...с помощью зеркала.
...в отражении зеркала.
...в зеркале.

УмНик · 30.11.2014, 14:44

"Давай не видеть мелкого, в зеркальном отражении...".

Светлана · 30.11.2014, 19:29

Рассказ философский, добрый, умный. ))) Понравился. )))

Относительно фразы о зеркале и пр.
-------------------------------------------
"В зеркало", или так: "если посмотреть на отражение рыбки в зеркале...".
Грамматически это вернее.

Но: рассказывает ребёнок, девочка, уговорившая маму взять "лыпку" в дом, и это понятно из контекста. Поэтому (в данном случае) - сие не столь важно.

Гаер Ди · 04.12.2014, 22:04

Цитата:

Сообщение от Фантом

где она (обычно) принимала весьма активное место.

Это, кажись, к Светлане в тему))

Фантом · 05.12.2014, 09:23

Цитата:

Сообщение от Гаер Ди

Это, кажись, к Светлане в тему))

Я не Лев Толстой, к сожалению даже мне это уже очевидно.

АЙЯ · 05.12.2014, 10:09

И де продолжение? Жду!

Фантом · 05.12.2014, 20:49

Цитата:

Сообщение от АЙЯ

И де продолжение? Жду!

Придумываю. Идёт творческий процесс.

Айя, тебе персональное Спасибо за моральную поддержку.

Надежда · 05.12.2014, 22:32

Цитата:

Сообщение от Фантом

курсе моих амурных дел.

Да и мы тоже) Это всё таки небольшое фиаско? Не? А где же про ответную, взаимную любовь?)

Светлана · 06.12.2014, 12:05

Фантом, пиши дальше, интересно.

Фантом · 06.12.2014, 22:49

Цитата:

Сообщение от Светлана

Фантом, пиши дальше, интересно.

Спасибо Светланка, напишу обязательно. Тебе и Айе благодаря.

Дело в том что идея написать нечто подобное пришла не то что бы недавно, но я (как выяснилось) оказался не совсем готов.

Тебе, как редактору, зачем я всё это объясняю?

Желание опередило сознание.

Фантом · 06.12.2014, 23:44

Форматировал старые флешки. Подумалось, зачем добру пропадать? Из моего раннего. Наслаждайтесь.

"Ярославна"
Запись от Кот Васька размещена 27.12.2012 в 13:55

Вокзалы... Как много мы их видим за свою жизнь. Они, почти, не задерживаются в нашей зрительной памяти. Разве что тот, единственный, на котором ты навсегда попрощался с дорогим тебе человеком, остаётся в памяти навечно.

Не в обиду тем, кто никогда не был студентом, всё же скажу... Студенческая пора - самое счастливое время, которое только может быть в жизни человека. Будь моя воля, я бы учился всю жизнь. И хоть это не просто, всё же - ощущение свободы, наполненности жизненными силами, непонятного счастья, и ожидания любви (которая неизбежна в этом возрасте) - всё это оставляет глубокий след в душе.

Светка, "Ярославна", "Чукча" (ласково, когда спрашивала о чём-то ей непонятном), мы познакомились на одной из весёлых студенческих пирушек. Вдруг вошла незнакомая мне девушка, чья-то "подружка", и я был "сражён наповал". Читаное в книжках про "любовь с первого взгляда", всё же оказалось правдой.

Девушка эта вела себя очень скромно, почти не пила, только молча и загадочно улыбалась обращающимся к ней людям, и в скоре исчезла. Стала для меня, как говаривал классик - "мимолётным видением". Она была не то чтобы не из моей группы, но даже не с моего факультета (как выяснилось чуть позже). И даже старше на курс.

Время быстро лечит такие неожиданные "психические травмы", а я вовсе не был обделён женским вниманием. И, вскоре, почти позабыл остроту тех внезапных ощущений. Только через два года я снова, столь же случайно, встретился с ней. Может что-то изменилось во мне, а может - в ней, но я просто физически почувствовал что "время настало". Весь шарм, вся её невидимая аура, на совершенно непонятном мне языке, вдруг как бы молвили мне: "А я помню тебя... славный мальчик."
Совершенно неожиданно для меня жизнь, вдруг, как бы открылась со стороны, о которой я даже и не подозревал.

Незнакомый человек, на которого я когда-то мог любоваться лишь издали, внезапно "открылся", и всё вокруг осветилось каким-то неземным и даже немного странным светом. Хотя я, в то время, уже несколько раз влюблялся (не считая первой, "детской" любви), и можно сказать - был очень даже "не свободен", хоть и не женат. Но, поделать было уже ничего невозможно... Жизнь моя перевернулась.
Вряд-ли стоит рассказывать о моих тогдашних ощущениях. Они всем понятны и известны.

Было всё - и новые "внезапные" встречи с большими букетами цветов, и полные нежных ласк бессоные ночи, изредка перебиваемые учёбой (она, в то время, была уже дипломницей), и посещением кафе, театров, кино, и... хоккея... (ДС "Олимпийский" был "в двух шагах". И хоть там проходили не главные матчи международных соревнований, но я был большим любителем...).

Пешие ночные прогулки по бульварам, от лавочки до лавочки, с остановками необходимыми для поцелуев, и зимнего поедания пломбира в прямоугольной упаковке (совместного). Кто пробовал, тому не надо объяснять, какое это удовольствие... Я тогда был настоящим красавцем, естественно. Худой, высокий, в купленной родителями новой модной дублёнке, в самых лучших джинсах, норковой шапке, и югославской обуви... О заботливо купленных мамой наикрасивейших и наимоднейших фирменных трусах, я (из скромности) умолчу.

Светланка же, "Моя Ярославна" (она была родом из Ярославля, и на мой вопрос - "Моя ли она?" с улыбкой отвечала: "Да. Немножко твоя."), была просто невообразимо прекрасна. Мода с той поры сильно изменилась, описание всё равно - не произведёт должного впечатления, да и быть объективным, в той ситуации, мне было крайне сложно. Но, сказки всегда кончаются. Она закончила институт и уехала в Ярославль. Там её ждали мама и маленький ребёнок, девочка. А я остался продолжать образование. Она очень часто приезжала ко мне и всё повторялось вновь и вновь.

Стал дипломником и я. Забот, особо не прибавилось, но всё испортила неожиданная повестка из военкомата. В которой сообщалось что сразу, после окончания института, тов. "такой-то" будет обязан прибыть для прохождения воинской службы в рядах младшего офицерского состава. Время тогда было странное, мне даже не пришло в голову что можно как-то этого было избежать. Откупиться. Оставалось только смириться. Первая война в Чечне, к тому времени, уже была окончена, и я не особо пугаясь, стал морально готовиться к предстоящей службе. Два года - и я снова свободен как птица. Бывает... Не я первый, не я последний.

Последний её приезд и встреча на Ярославском вокзале не предвещали никаких неожиданностей. Все выходные мы провели вместе. Стоит, возможно, добавить что к тому времени родителями была мне подарена (выдана во временное пользование?) однокомнатная квартира, дополнительно полученная отцом на производстве за долгую и безупречную "службу". Как ему это удалось, меня тогда подобные вопросы интересовали мало...

Прощание, тоже, было вполне обычным. Поход в ближайший универмаг на "Комсомольской площади", с покупкой пары неизменных литровых тетрапаков с фруктовым кефиром (в дорогу). Долгое стояние возле её вагона, с бесконечными нежными поцелуями (на виду у всего Мира), обещания скорейшей новой встречи. Как ещё проводницы не задерживали, ради нас, отправление поезда - совершенно не понятно...

В скором времени, после получения диплома и удостоверения личности офицера, я вдруг получил письмо из Ярославля. Вскрыв его безо всякого удивления, и с большой радостью, я чуть не упал тут же, в подъезде, возле почтового ящика из которого я его вынул. Слова на листке бумаги резанули меня как циркулярная пила. "Игорёша... милый... прости... я встретила... он хороший... ты лучше всех..." И фото, очень красивое, студийное, с надписью: "На память. Тебе от меня." Путь от подъезда до мусорных баков, в которые я бросил разорванное в мелкие клочки письмо и фото, я не помню. Всё было как в бреду. Но что ж. Что есть - то есть. Различного рода "удары судьбы" пришлось потом пережить ещё не раз.

После окончания службы и устройства на работу в коммерческую фирму, я стал жить как все тогда. Женился на девушке, которая два года писала мне на полевую почту (и даже приезжала ко мне), и неожиданно стала беременной сразу после моего возвращения. Родители, хоть и были в шоке от такой "скорости", но особо меня не ругали.

И вот командировка... в Ярославль. Короткая. Туда и обратно. Ночь в поезде, день там, вечером - назад. Дела, ничего не поделать. Да я, особо, и не стал отказываться.
Весь день в городе, в котором я никогда прежде не был, но почему-то не бывшим "чужим" для меня, был проведён в заботах. Надо было просто посетить несколько разных мест и оговорить контракты. Провести отбор различных образцов и прочее... Освободившись от дел (часика в 4-5 вечера) я поехал на вокзал, уточнить расписание и проч., после чего сев на трамвай направился в центр города. Зимняя погода, сырость, снег, вовсе не располагали к "экскурсии", но что-то неумолимо тянуло меня обратно.

Выйдя на первой попавшейся остановке возле их белого Кремля, я стал бесцельно бродить по улицам, изредка останавливаясь на перекрёстках. Людей вокруг было много. Все куда-то спешили, не обращая на меня никакого внимания. А я ждал встречи с ней. Моей... нет, не моей уже - Ярославной. Казалось что она вот-вот появится мне навстречу. Удивится, и может быть даже... немножко... обрадуется.

Адрес её был намертво "отпечатан" в моей памяти... Улица... дом... номер квартиры... Он был совсем далеко от центра. Ехать и ехать на трамвае. Но я боялся сделать это. Пересилив себя, а может быть просто замёрзнув хорошенько, я всё-таки сел в трамвай, идущий в нужном направлении. На улице смеркалось. А в освещённом салоне, уже совсем было ничего не разобрать за промёрзшими окнами. Максимум что мне удалось увидеть в темноте, это большую ярко освещённую проходную шинного завода.

Вот и нужная остановка. Улица широкая. По обеим сторонам ряды однотипных пятиэтажек. Номера, чётные-нечётные... Идти далеко. Но вот и он. Дом.
В окнах везде свет. Там тепло и уютно. Очень захотелось кушать и согреться...
Но, у меня с собой только полупустая пачка сигарет... спички... Время остановилось. Мороз вдруг исчез.

Где-то, за одним из этих окон она. "Моя Чукча", "Чукчушка", Светланка... "Ярославна".
А может быть её там уже и нет. Времени прошло достаточно много...
Сколько я там простоял, глядя на светящиеся окна, врать не буду... Не помню. Долго. Пол-пачки сигарет незаметно закончились.
О чём тогда думал, тоже уже не вспомнить. Да и надо-ли? Я окончательно прощался с ней. С ней - моей радостью и болью...

Обратная дорога на вокзал оказалась быстрее. Поезд пришёл вовремя. Прощай, "Ярославна", навсегда. Счастья тебе и удачи в жизни. И пусть у тебя всё-всё исполнится. Может и ты вспоминаешь обо мне. Хоть когда-нибудь... А может и нет. Нынешний "жизненный опыт" подсказывает мне, что женщины не столь сентиментальны в плане "прошедших любовей", и более практичны. Может это и правильно.

Все персонажи данного рассказа - вымышленные. Возможные совпадения с реально живущими на Земле людьми - могут быть только случайны. Благодарю за внимание...

Фантом · 06.12.2014, 23:46

О детях "мирной" войны.
Запись от Кот Васька размещена 27.12.2012 в 13:56

Узловая станция пересадки в городе "N". Практически последний "островок" мирной жизни где ещё можно, хоть на время, почувствовать себя туристом, осматривающим кавказские достопримечательности. Небольшой, довольно обветшалый одноэтажный вокзал послевоенной постройки, похожий на множество других, таких же невзрачных. Ничего интересного ни внутри, ни снаружи. Красный кирпич зачем-то покрашен в цвет кирпича и расчерчен по швам белой краской. Аккуратно побеленные торцы платформ, местами чем-то отбитые, и бетонные урны с литыми узорами на боках, красиво прямоугольно постриженные самшитовые кусты, ограничивающие палисадники - пытаются создать подобие некоего транзитного уюта. Всё уже многократно исхожено и осмотрено, но наш поезд будет только глубокой ночью.

Мы - выездной караул. Два офицера, два солдата, оружие, патроны, "сидоры" с сухпаем. И несколько опломбированных зелёных деревянных ящиков с ЗАСовской аппаратурой, полученной нами, после ремонта для части, на складе в городе "NN".

За перроном множество железнодорожных путей. Все они заставлены вагонами с различными военными грузами. Некоторые эшелоны состоят сплошь из открытых платформ. На них, по две на каждой, стоят "боевые машины пехоты" - БМП-2. Много. "Братские могилы пехоты", как (с обычным для армии цинизмом) их называют. Броня противопульная. При подрыве на фугасе или противотанковой мине, внутри (как правило) никто не выживает. Ни экипаж, ни десант. Их длинные худенькие 30-мм пушки выглядят как хоботки комаров и совсем не производят грозного впечатления. Впрочем, те кто видел, как этот "хоботок" лупит очередями как пулемёт, разнося в клочья кирпичные стены, поневоле проникается к ним должным уважением.

Развлечений на станции - никаких. Всё занято военными и подчинено одной цели - скорейшая доставка матчасти и человеческого материала к месту назначения. Внутри, в коридорах и зале ожидания, повсюду кучи армейских вещмешков и прочей амуниции. Заняты все подоконники, и сидящий где только можно, и вповалку лежащий на лавках "личный состав", дожидающийся своего "не очень скорого" поезда, буквально дуреет от скуки. При этом, периодически, "стреляя" у меня курево. Мне их не то что бы жалко, но просто солдаты - ещё более бесправные существа, чем я. Зачастую, выкурить приличную сигарету бывает их единственной "радостью" за целый день.

Куря на привокзальном перроне, я не без злорадства смотрю как за тронувшимся, стоявшим всего пару минут составом, несутся опоздавшие десантники. Их руки заняты бутылками и продуктами, очень мешающими им бежать. "Миротворцы", ептить... Форма на них новенькая, везде голубые нашивки "МС" (миротворческие силы). По слухам, едут откуда-то из Европы.. наверное из Югославии. Денежные ссуки... Понабрали жратвы. Двое или трое всё же не успевают... Ну что ж.. Бывает. Идите сынки "сдаваться" в комендатуру. Вместе с пивком, которое понабрали... Там вас и напоят и накормят и спать уложат.

Прогуливаясь в конец перрона с одним из своих бойцов (не важно зачем, хоть там был туалет), вижу что один из дальних эшелонов сплошь заставлен разбитой военной техникой. Десятки, если не сотни сгоревших и разрушенных БМПшек и МТЛБшек. Хоть умом и понимаю что все они собраны в разное время, в разных местах, всё же это "кладбище динозавров" производит на меня довольно тягостное впечатление.

Вокруг техники, как воробьи - между ней, на ней.. и в ней, снуют местные пацаны. Здесь ещё "мир", поэтому эта картина никого не напрягает. Дети... мальчишки... их естественным образом привлекает всё военное. Однако, что же они там делают? Эх, жаль нет фотоаппарата, что бы увековечить для потомства эти жуткие "отходы" войны. Переступая через рельсы и кое-где подлезая под сцепки вагонов, подходим ближе.

Местные дети тут военных не боятся, особенно тех, которые ведут себя дружелюбно - не кричат на них. Сказав что-то непонятное нам (на своём языке), а потом друг другу, они спокойно продолжают заниматься своими делами. В руках у них разноцветные грязные полиэтиленовые кульки, судя по всему - довольно тяжелые.. Это заметно, так как многие держат их не за ручки, а прижав к груди.

Жестом подзываю к себе ближайшего из пацанов и прошу показать что в кульке. Они, конечно, понимают по-русски, но не стремятся общаться. Тем не менее, паренёк смело подходит ко мне и с гордостью показывает свою добычу. Кулёк, примерно наполовину, полон грязных автоматных патронов. С удивлением замечаю там же и пару 30-мм пушечных снарядов.

Вот так дела... Залезаю на платформу и заглядываю внутрь ближайшей БМП. Трудно даже поверить что она, когда-то, была тёплым и обжитым "домом" для её экипажа. Что кто-то в ней даже иногда спал, иногда ел, иногда воевал... в общем - жил. Люков нет, как впрочем гусениц и некоторых катков тоже. Ну это ясно, они уже давно стоят на какой-нибудь другой "коробочке"... Хоть и плохая примета брать что-то с машин с трагической судьбой, но нужда быстро учит "калачи есть".

Внутри подбитой машины вонь солярки, копоть, и масляная грязь. На замусоренном полу десантного отделения лежат несколько оставшихся патронов калибра 5,45 и пустые звенья пулемётной ленты... Патроны, видимо, деформированы - поэтому не интересны для этих маленьких, но весьма опытных "мародёров".

Что же делать? Однако же.. Если учесть что тут почти у каждого дома есть АК.. Патроны аккуратно отмоют и рано или поздно они выстрелят. Не все, конечно, но большинство. И вопрос - в кого?
Мысленно прикидываю, пока я схожу на станцию, пока сюда пришлют патруль (если пришлют...) этих огольцов и след простынет. Может деньги помогут? Предлагаю ближайшему ко мне маленькому "сыну Кавказа" продать мне его "добычу". Практически сразу вижу сильную заинтересованность на его чумазой мордочке. Их с пелёнок учат что в жизни есть только два достойных мужчины занятия - воевать и торговать... Всё ясно, вопрос только в цене. Он что-то гортанно кричит своим друзьям и те заинтересованно собираются вокруг нас.

Начинается интенсивный торг. Моя задача, показать что я не очень-то и заинтересован в сделке. То есть надо напустить на себя максимально равнодушный вид: "Мол, видали мы этого добра..." Это нужно для того, что бы предельно "сбить цену", и выкупить у них как можно больше боеприпасов.

Слава Богу что это дети, и их довольно легко обмануть. Видя что я уже почти жалею о том что согласился на эту сделку - пацаны сдаются и сваливают свои кульки нам под ноги.
Они ничего не теряют. Уйдёт этот состав - придёт новый... Я честно расплачиваюсь с ними. Денег у меня не хватает и приходится занимать у бойца. Он смеётся над моим чудачеством. Но он ещё слишком молод и многого в жизни не понимает.

Почти согнувшись под тяжестью сотен патронов, мы медленно плетёмся обратно на станцию. Там мы их сдаём в комендатуру. Но, честно говоря - никто этому не рад.
Деньги мои - всё моё лёйтенантское месячное денежное довольствие, естественно, мне никто не вернёт...

Может я, действительно, поступил как чудак на букву "м", о чём мне, таки, не преминули вежливо намекнуть недовольные деятели тыловой комендатуры? Возможно, конечно..
Но что-то внутри.. до сих пор мне подсказывает что кому-то, где-то (возможно) я спас жизнь... Мне хочется так думать.

Фантом · 06.12.2014, 23:49

Фото из семейного альбома.
Запись от Кот Васька размещена 27.12.2012 в 12:34

"Только мёртвые увидят конец войны." (с) Платон

Посвящается Вячеславу Ч.
Покойся с миром, братишка.

Фотоальбомы есть у всех. Разные. В одних из них радостные фото свадеб, рождений, просто счастливых моментов жизни. В другие, мы почти никогда не заглядываем...
Есть они и у меня. И только в один, небольшой, где когда-то цветные фото уже поблёкли (да и не были они никогда "шедевром" фотоискусства, так как были сняты на какие-то чужие "мыльницы"), я никогда не заглядываю. Хотя, там я молодой и счастливый. И не только я. Там много таких же юных, и не понятно чему радующихся, парней в камуфляжной форме. Все они, и поныне, в добром здравии (я надеюсь)... Кроме одного.

Славка, "братан". Наши койки в полевой армейской палатке были рядом. В офицерских палатках койки одноярусные, и мы рядом, вместе "умирали" там от жары летом, и мёрзли осенне-зимними ночами в холода, когда в палатке под утро гасла печка. Впрочем, в довольно нередких (и весёлых) "застольях" там же, или в штабной "бабочке" или в чьём-нибудь тёплом КУНГе, мы тоже были всегда вместе.

Он был мой "абсолютный земляк", т. е. мы были призваны не только из одной местности, но даже и из одного города. Я, чуть старше - на пару лет и одну "звёздочку", но для молодости и дружбы - это совсем не важно. В шутку, он называл меня по имени-отчеству - "Игорь Николаевич", и это всегда меня смешило.

Обычный удел "связистов", особенно ЗАСовских - сидеть в тёплых штабах, но в горах этот "фокус не катит"... Нужна ретрансляция сигнала и непосредственное управление действиями штурмовой авиации. Ни тыла, ни передовой, там нет - как таковых. Кругом, бля, невидимые враги. Надеяться можно только на себя и друзей.

К счастью "Духи" или "Чехи", как мы их называем ("Нохчи" - как они называют сами себя) где-то там, в дальних горах. Об их незримом присутствии, мы знаем только видя у тех, кто ходит "на боевые" трофейное (иногда - самодельное), взятое "на память", оружие. Выглядит оно, зачастую, комично... но стреляет и режет. Беру в руки очередную пародию на ПМ, грубые сварные швы, но сделано явно на промышленном оборудовании. Уродливый кусок металла, кое где поржавевший, но если в обойму вставить патроны, осечки не будет.

"Федералы" (то бишь - мы) могут уверенно контролировать только свои блок-посты и укреплённые "точки" на горных перевалах, и у нас постоянная охрана - часовые, смешные пароли, стоящие отдельно от нашей "связной" техники БМП роты охраны, и прочие "атрибуты безопасности". Наш полевой лагерь обнесён забором из "колючки", с "грибком" и зелёной информационной доской возле въездного шлагбаума. Ряды больших, когда-то зелёных, армейских палаток, самые большие из которых - столовая и штаб.

За ними пара зелёных цистерн с питьевой и технической водой и тут же большой армейский "умывальник". Кто не видел, то это длинное-длинное металлическое корыто, с такой же длинной трубой с краниками над ним. Чуть дальше - вытоптанная множеством ног "футбольная" площадка и совершенно демаскирующий наше расположение свежеструганными сосновыми досками, большой прямоугольный туалет типа - "сортир". Выделяющийся единственным "светлым пятном" на общем фоне повсеместной зелёности и запылённости.

Вокруг огромной поляны, на которой стоит наш лагерь, довольно густой лес, с характерным для предгорий Кавказа преобладанием дубовой и буковой поросли. Дороги, ведущие через него из лагеря, каменисто-глинистые с глубокой колеёй и ямами от буксующей по ним в дожди тяжёлой техники, которую частенько вынуждена "выдёргивать" на тросе дежурная МТЛБшка.

Так о чём это я? Ну да. О Славике.
Славка - высокий (чуть повыше меня), красивый, немного худоватый, очень жизнерадостный и весёлый русский парень. Чувство юмора (немного саркастическое) у него развито хорошо и поэтому с ним не бывет скучно.
Он - радиотехник и его "конёк" - различная электроника, о которой он может говорить бесконечно. Все, кому приспичило дома купить новый телевизор, "видак", или музыкальный центр обращаются к нему за консультацией.

У нас всегда была "одна сигарета на двоих", хоть он и не курил. Что к этому ещё можно добавить? В один из самых обычных летних дней, он "убыл" из части в краткосрочный отпуск. Домой. У него там "полным ходом", шла подготовка к свадьбе. "Война-войной...", а жизнь не остановить.

Но, к месту назначения, он так и не "прибыл". Остался не полученным по "воинскому требованию" и билет на поезд с ближайшей к нам ж/д станции. Он просто исчез. Известно об этом стало не сразу. Но жизнь - не сказка. Через неделю, местные егеря сообщили в городскую комендатуру что в лесу, в предгорье, ими был обнаружен человек в военной форме. Повешенный на дереве.

Я узнал об этом последним. После смены с наряда меня вдруг вызвал к себе комбат. Какого хера ему, вдруг, понадобилось? Я токо-токо собрался "на массу придавить"...
- Здравия желаю, товарищ полковник (комбат был "подпол", но это обычное армейское жополизство, зная что ему будет приятно)
- Ага, здоров. Ну что там Славик?
- А что Славик-то? Едет себе домой, в фуй не дует, скоро женатым человеком станет...
- Ну да, ну да... Пропал Славик-то наш.
Подумалось: "Шутит что ли старый мудак? Уместны-ли такие шутки?"
- Не доехал. Убили нашего Славика.
Смысл слов стал медленно доходить до сознания, которое всеми силами протививилось этому верить: "Твою мать... Как это пропал? Почему? Кто убил? Ошибка, полная херня какая-то. Не может такого быть".

Но, оказывается, все уже всё знают. Просто молчали. Спасибо им, конечно. Только если бы это могло что-нибудь изменить.
Не помня как, оказываюсть в палатке. Там всё по-прежнему. Вещи Славика, на его койке, лежат и ждут хозяина. Что было дальше, откровенно говоря, было как в тумане. Помню только что всё валилось из рук и всё терялось. Со временем творилось что-то непонятное, целые часы просто выпадали из памяти и было невозможно их вспомнить. Помню что ревел и лил слёзы как белуга, в голос. Но, не сразу. Позже. Пил. И после этого - да.

От самых страшных подробностей его вида, я был заботливо избавлен тем что меня не отправили на опознание. Но, слухи всё же дошли... Так получилось, что Славика я никогда больше и не увидел. Цинк распаивали уже "дома", но гроб так и не открывали. В том, местном морге не оказалось достаточно талантливого "художника-гримёра", что бы можно было восстановить "недостающие части" для лица. Лес. Жара. Птицы-звери... братьЯ наши меньшие... мать их. Твари мерзкие.

И для меня он навсегда остался идущим мне навстречу, улыбающимся открытой белозубой улыбкой молодости, с его шутливо-дружеским: "Здравия желаю, Игорь Николаевич! Как почивать изволили?".

Приехавший в часть военный следователь долго беседовал со мной, задавая какие-то совершенно непонятные мне вопросы. Показывал разные бумаги, из которых следовало что младший лейтенант Ч. совершил самоубийство, путём повешения, по не установленной причине. Не ясным, в его "стройной версии" было только одно - явные следы на руках, связанных а потом (посмертно) освобождённых. Впрочем, его задача была всем ясна, "провести потерю", как "небоевую".

И вот я снова в своём городе. Краткосрочная командировка. В составе сопровождающей "груз 200" команды. Улаживать всякие необходимые формальности в военкомате, из которого был призван погибший офицер Ч. ... Да зачем же я так "официально"? Это же - он. Мой Славик... Простите... что-то в глаз попало... Кхм...

Побывал я, конечно, и у себя дома. Неожиданная радость всем, кто меня любит.
Потом - дела. Военкомат (как обычно) "пошёл нам навстречу" - из ближайшей местной части был выделен транспорт, духовой оркестр, и команда для салюта погибшему герою.

Родителей и младшего брата Славика я видел впервые, а его невесту - нет. Мы были немного знакомы. Девушка - очень красивая, но слишком "занятая собой". Мне такие не нравятся.
Отец Славки организовал поминки в столовой завода (при активном участии руководства), где он работал. Обычная заводская столовая. Большая, розовые стены с огромными окнами, пол из мраморной крошки, и совершенно не "нарядная".

Все столы были сдвинуты в ряд, так как людей было достаточно много. На "первом" столе, в траурной рамке, стояла небольшая, но очень красивая фотография Славки. На ней он был в гражданском костюме, улыбающийся. Наверное она была снята перед самым его отправлением в армию. Не знаю. Я долго смотрел на неё, и была только одна мысль - забрать её себе. На память.

Постепенно, водка начала "брать своё" и речи, о том каким покойный был хорошим человеком, становились всё длиннее. Родные (мать, отец и брат) Славика сидели молча.
Чуть не плача, встав, высказался и я. Что тогда говорил уже и не помню. Хотя старался.
Осталось в памяти только то - сказал что надеялся "погулять" на его скорой свадьбе, а пришлось - на похоронах. Впрочем, все и так это понимали...

Почему я назвал свой рассказ "Фото из семейного альбома"? Да просто потому что я так и не получил ту фотографию. Её забрала невеста. Как её звали-то?... Уже забыл (ах да - Наташа). А я постеснялся попросить её у родителей. Так и остались, в моём "особом" альбоме только групповые снимки. Где одно из лиц мне настолько дорого, что я на них никогда больше не смотрю...

Причина и обстоятельства гибели Славика так и осталась невыясненными. Свидетели так и не нашлись. Следствие предположило что на вокзале или рядом (так как туда его довёз наш батальонный уазик) он был или похищен, или сам сел в какую-то неустановленную машину. Возможно, хотел проехать в город, так как времени до поезда было ещё много. Никто и никогда этого уже не узнает...

Осталось только добавить, что через некоторое время, Славик был перезахоронен его родителями в другом городе. Откуда они когда-то переехали, всей семьёй, в мой город из центральной России. Поближе к могилам его предков. Что ж - это их право... Они, вроде как, и сами все туда вернулись. Куда? Я и не помню уже...

Нужно ли уточнять, что всё написанное мной - всего-лишь художественный вымысел и не стоит всё принимать слишком "близко к сердцу"? Решайте сами... Просто немного "наболело", а рассказать это было больше некому.
Спасибо за внимание.

Фантом · 06.12.2014, 23:52

Скрипач.

Время… Оно неумолимо движется вперёд. Ничто и никто не в силах остановить или замедлить его бег, не говоря уже о том, чтобы повернуть его вспять.
Только память человека способна на это. Если захотеть…

Закрываю глаза и вот он я, в 1997 году. Молодой, симпатичный, походка уверенная и пружинистая. На мне отглаженная чёрная форма (самолично перекрашенная в чёрный цвет армейская «афганка»), на голове черный берет, на ногах крепкие армейские «берцы». Дополняет «гарнитур» офицерская кожаная портупея и кожаный офицерский ремень.

Что это за бравый солдат спросите вы? Но это не солдат – это идейный политический борец за вселенскую и, в частности, общероссийскую справедливость – рядовой невидимой борьбы с «мировым сионизмом».
Об этом, недвусмысленно, свидетельствуют большая круглая нашивка на левом рукаве (красный круг с белым «коловратом» (свастикой) эмблемой «движения Русское Национальное Единство», изготовленным фабричным способом), такая же точно, но поменьше, на лихо сдвинутом на бровь берете.

Дополняют эти «знаки различия» синий институтский «ромбик» и тяжелый металлический знак члена «РНЕ» на клапане грудного кармана формы. Нашивка с группой крови, над грудным карманом, логически заканчивает мою принадлежность к полувоенному формированию.

Форма, естественно, вызывает удивлённые взгляды прохожих. Их много на воскресной, давно перекрытой для движения любого транспорта улице. Кругом весна, тепло, и все люди вокруг одеты празднично. Кто-то разглядывает меня с любопытством, кто-то – с удивлением. Кто-то с недовольством, но равнодушных - нет.

Я иду на обычную воскресную «сходку», таких же как я, убеждённых в своей правоте молодых людей. Идти от остановки, по центральной улице, не далеко. Ещё пара кварталов и я увижу пикет – пару раскладных столов на тротуаре, слева и справа от которых гордо реют красные шёлковые флаги с той же символикой, что и у меня на рукаве.

За столом и вокруг него стоят мои товарищи. Много. Они, как и я, приходят сюда не по принуждению, а по зову сердца. Наша воскресная задача – раздавать листовки и газеты проходящим мимо пикета людям.
Желающие, также, могут подойти к столикам (где собрался руководящий состав районного отделения) и задать интересующие их вопросы.

Я иду мимо собравшихся у стен домов уличных художников, за несколько минут рисующих портреты, уличных музыкантов (небольшими группками стоящих там же), а также мимо столиков с разложенными на них сувенирами и редкими книгами.

Отдельно от уличных музыкантов, имеющих цель подзаработать своим талантом на воскресной публике, стоит немолодой человек со скрипкой. Футляр скрипки, лежащий на подоконнике дома, закрыт. Он не берёт денег. Я каждое воскресенье прохожу мимо него. Иногда он просто стоит, отдыхая, иногда играет какое-нибудь классическое произведение для скрипки. Сейчас он играет что-то из классики и совсем неплохо.

Видимо, старичок – преподаватель какого-нибудь музыкального училища. Скрипка настроена отлично, не издаёт ни одной фальшивой ноты. Мне нравится музыка в его исполнении. Но, по всему видно, что человек этот из племени, борьба с которым – одна из задач нашего «движения». Он – еврей.

Старый, седой, невысокий, в обычной, не праздничной одежде. Вот он - один из представителей маленькой «серой» расы, стремящейся к общемировому экономическому и политическому господству.
Но, он вовсе не выглядит враждебно или угрожающе. Он одиноко стоит, на своём обычном месте, и мирно играет на скрипке для идущих вдоль улицы праздных людей. Я прохожу мимо, и он даже не глядит в мою сторону. Он знает кто я. Все они знают.

Однажды мимо нашего пикета проходили мамаша с сыночком. Черноволосые, кудрявые, с их Б-гом подаренными им носами, по которым довольно легко определить расу человека. Они остановились недалеко от нас. Мальчик ещё маленький, он с интересом смотрел на незнакомых высоких людей в чёрной форме.
Наконец, не пересилив своего любопытства, он спросил мать: «Кто это?». «Это ОНИ», - был её ответ. Мы засмеялись. Да – это МЫ. Твои враги. Будущие.

Я подхожу к своим соратникам. Приветствие взмахом правой руки, со словами «Слава России!», и крепкое, особое, рукопожатие (не за ладонь, а дальше, за кистью) вместо обычного приветствия, и я среди единомышленников. Узнаю последние новости, знакомлюсь с новичками, приветствую тех, кого давно не встречал.

Подхожу к столикам, доложить о прибытии своему командиру. Попутно разглядываю то что на них разложено. Это различные партийные значки, календарики, вымпелы, видеокассеты, листовки и газеты с символикой «РНЕ». На видеокассетах жуткая кинохроника боёв в Чечне (которых просто так не купишь) и пропагандистские фильмы, вроде «Эвише Юде».
У меня всё это есть, ничего нового. Продажа предназначена для пополнения «партийной кассы», и ни для чего более. Деньги нужны всем, даже «фашистам».

Рядом со столиками лежат толстые пачки свежих газет «За русский порядок» в типографской упаковке. Это для бесплатной раздачи интересующимся идеей и задачами движения. Мы их тоже читаем. Статьи, зачастую, бывают весьма интересными и познавательными. Много исторического материала. Но мне не по душе упор в них на одну из главных составляющих идеологии нашего движения – христианство. Попытки доказать, в некоторых из них, нееврейское происхождение Иисуса Христа, вызывают во мне внутреннее отторжение (из-за их наивности).
В основном, мне там интересны материалы о древних славянах и их борьбе с хазарским каганатом.

Впрочем, я ничего не имею против безвозмездной помощи (в которой, физически, участвовал и я) в восстановлении некогда разрушенных (до основания) старинных церквей. Они мне кажутся более «чистыми», чем те которые успешно существовали и при коммунистах. Те церкви мне кажутся безвозвратно осквернёнными и я туда – ни ногой.

В домах напротив нашего пикета, по слухам, расположены «точки» наблюдения за нами и, естественно - видеофиксации. «Органы» не дремлют. Но нас это только смешит. Мы не делаем ничего предосудительного.
А «свобода» и «демократия», наступившая в стране в одночасье, она не только для пида… геев и прочих, а в том числе, и для нас – идейных борцов за «свободу России». Как говорится – «за что боролись…»

Иногда, для демонстрации нашей мощи, а может для публики, нас строят в колонну, и мы гордо, с флагами впереди, проходим вверх по улице. Идти строем, чеканя шаг, выкрикивая по команде различные лозунги, типа «Русской Земле – русский порядок! Врагам России – смерть!», удивительно приятно. В эти моменты, когда праздно идущий по улицам народ останавливается, что бы взглянуть на нас, чувствуется наша сила.
Да – мы сила. Реальная.

Вспомнилось как однажды, в одну из наших поездок по области, которые необходимы для поддержки тамошних (не очень многочисленных) местных отделений организации, мы, после торжественного марша по центральной улице, небольшими группам разбрелись кто куда. Задачей нашей группки было - раздача газет на местном рынке.

То, что местный народ глядел на нас с удивлением, к этому мы давно привыкли. Но то, что местные рыночные торговцы – «сыны Кавказа», сочтут наше неожиданное появление за «облаву» на них – это было весьма удивительно. И их можно понять. Местные «органы» уже давно на их «прикорме». С ними у них нет никаких проблем. Вдруг, в городке, как молния проносится слух, что в город (на нескольких автобусах) прибыли какие-то «фашисты»! И тут они видят нас воочию, в чёрных беретах и тяжелых армейских бутсах.

Рядовую милицию мы так там и не увидели, только местный начальник приехал на УАЗике, и узнав в чём дело, поочерёдно пожал всем руку, и пожелав удачи, ретировался. Да ещё «смотрящий» за рынком (вероятно, приняв нас «за своих») вышел познакомиться и узнать в чём дело.

Начав с того что представился, как самый «главный» на этом рынке, поинтересовался нашими планами, относительно «приведения к порядку» наглых кавказцев, он был очень разочарован отказом и стал с нами ругаться на воровской «фене». С трудом удержавшись, что бы не надавать ему самому «лещей» по шее, мы послали его «куда подальше». В это же самое время, лавки, торгующие всякой всячиной, вокруг нас стремительно закрывались. Наши планы приобрести в них картофель и «чего-нибудь поесть», быстро рушились.

Дело в том, что после «мероприятия» мы должны были поехать на одну из расположенных рядом с городом наших «опорных баз» - часть военного полигона (где предстоял совместный отдых с костром и рыбалкой, подготовленный местным «отделением» РНЕ). Подбежав к одной из закрывающихся лавок, мы напугали кавказца-продавца, который неожиданно стал торопясь предъявлять нам свой паспорт и ещё какие-то документы, вероятно на право торговли.

Смутившись и, как возможно успокоив его, мы стали объяснять, что «погрома» не будет. Сегодня. С его предложением обслужить нас совершенно бесплатно, мы тоже не согласились. Оплатив покупки, мы поспешили покинуть взволнованный рынок. Тогда меня и остальных это всё очень насмешило. Сейчас я вспоминаю об этом, уже даже не улыбаясь. Так что силу «единства» одного народа против другого, я прочувствовал полной мерой. Не хотел бы я оказаться в подобной ситуации где-нибудь «на Кавказе», среди их большинства.

Впрочем, это не имеет особого отношения к самому рассказу. Просто «лирическое отступление»…
Потолкавшись пару-тройку часов возле своего пикета, «народ» стал постепенно расходиться. Выполнив свою «воскресную задачу», по открытию русскому народу глаз на опасность, исходящую от «мирового сионизма», стал собираться и я.

Путь мой лежал обратно, через улицу, полную музыкантов, художников, и торговцев. Еврей-скрипач всё ещё тоже был там. Сейчас он играл, не помню точно что, но Моцарта. Возможно, «Айне кляйне нахтмюзик». Хорошо играл, подлец. Талантливо и душевно. Даже жалко стало бы его отправлять в газовую камеру. Надо будет, когда-нибудь потом, похлопотать за него перед «своими», что бы поставили его последним в очереди… Такая вот шутка тогда посетила мой мозг.

Не удержавшись, я подошёл к нему почти вплотную, и дождавшись окончания игры, спросил:
- Это Моцарт? Маленькая ночная серенада?
Он, взглянув на меня без страха и ненависти… просто взглянул, как на обычного человека, интересующёгося его игрой… ответил:
- Да. Вам понравилось?
Мне понравилось, и я сказал:
- Да, понравилось. Очень красиво. Прекрасная скрипка. Почему вы не берёте за это деньги?
- Молодой человек, я играю просто так. Не за деньги. Из любви к музыке – Был его тихий ответ.

Приготовленная мной мелкая купюра так и осталась лежать в кармане.
Этого старого человека уже давно нет на том месте. Что с ним сейчас – мне не известно.
Надеюсь, что он в добром здравии, просто уже ему тяжело выходить на улицу по воскресеньям и играть на скрипке, «просто так, не за деньги». Прости меня старик. Я был молод и глуп тогда. Я и сейчас не особо поумнел, но некоторые важные вещи в жизни, слава Богу, приоткрылись моему сознанию. И я уже давно не считаю тебя своим врагом. Такая вот сила в великой классической музыке…

АЙЯ · 07.12.2014, 16:57

Первые три читаны. Ты как-то их выкладывал в девниках, потом удалил. Последний рассказ "Скрипач", полагаю, написан совсем недавно. Неожиданный для меня.
Я не литературный критик, чего там у тебя не хватает, а чего лишнее, сказать не могу.
Мне понравилось! Прочитала и перечитала все с удовольствием. Ты молодец! Пиши исчо!))))

АЙЯ · 07.12.2014, 17:05

Тоже рискну)))

Место Силы

Рассказываю... странную историю из моего детства.

Жила я по ту пору у отца в Горном Алтае в крохотном геологическом поселке Чаган-Узун, расположенном на Чуйском тракте. Училась в 7 классе.
Но училась не здесь, а другом геологическом поселке за сто км. от моего, Курае, тоже по тракту и жила в интернате для детей тех поселений, где не было своих школ.
Автобус по тракту ходил один раз в день, поэтому на выходных ездила домой, в основном на попутках.

Утро середины мая выдалось солнечным, теплым, ласковым, шепчущем на ушко четырнадцатилетней девчонке, что-то трепетное, запретное. Соки природы и ранней юности вступили в противоречие со здравым смыслом и понятием "надо".

Выйдя из интерната, зажмурив глаза, подставила лицо ласковому солнышку и замерла, прислушиваясь к своим внутренним ощущениям. Что-о странное творилось внутри, хотелось куда-то идти далеко и долго, как-будто струна натянулась и чуть подрагивая, тихо-тихо звенела, как от ветра.

Развернувшись в прямо противоположную сторону от школы, куда должна и была идти на первый урок, я целенаправленно пошла к тракту, пересекла его и начала подниматься в горы по видневшейся крутой тропке.
Перед подъемом, чтоб идти налегке, я на большом валуне оставила свой портфель-папку, подумав, что заберу на обратном пути.

В начале шла по тропе, затем несколько раз сворачивала в разных направлениях, обходя большие камни и расщелины. Почему-то мне даже не приходило в голову, что я могу заблудиться. Я шла, как на зов, прислушиваясь к звенящей струне внутри себя.

И наконец, мне открылась крохотная долина с идеально-круглым маленьким озером и одиноко стоящей над озером старой корявой мощной лиственницей, уже поверившей весне, и одевшись в миллион салатного цвета нежнейших пушистых метелочек-иголочек с маленькими зелеными розочками-шишечками.

Струна внутри замолчала. Видимо, я пришла куда надо.

Забравшись на толстую нижнюю ветку дерева, которая чуть ли не перпендикулярно росла стволу и нависала далеко над озерком, я сидела болтая ногами, потихоньку напевая, как сейчас помню, песню про верблюда и Каракумы. Еще я ела метелочки-иголочки с розочками-шишечками, было вкусно, сладко и терпко. Отковыривала с коры натеки живицы и жевала ее - наша сибирская жвачка.
О чем я думала тогда, да и думала ли вообще, я не помню. Помню только эмоциональное состояние безграничного покоя и счастья, гармонии и красоты окружающего мира.

Уходя, я по обычаю тех мест, решила на счастье привязать на дерево цветную тряпочку. Но кроме красного пионерского галстука, другой тряпочки не нашлось. И пионерский галстук был приговорен с тех пор приносить своей хозяйке счастье.

Обратный путь я проделала уверенно, шла, как по пеленгу, ни разу не усомнившись в правильности пути. По мере спуска, становилось все темнее и темнее и когда я оказалась на тракте, была уже ночь. Поселок горел огнями и жил ночной жизнью.

Но так быть не должно!!!
Мне казалось, что я провела в долине два, ну от силы три часа. Если учесть, что в школу я должна была придти к восьми утра, то сейчас должен был быть обед, но... была глубокая ночь.

Папку я свою в темноте не нашла, да и не сильно искала, представив, какой сейчас получу нагоняй от воспитателей, я рванула бегом в интернат.

Там все были в панике и, по тревоге начальника экспедиции, несколько групп рабочих ушли в горы на мои поиски, т.к. найденная на камне папка у тропы и некоторые следы говорили о моем маршруте.

Я чистосердечно рассказала где была и что делала, описала подробно место. На что начальник партии, знавший окрестные горы, как "отче наш", сказал, что я фантазерка, и нет поблизости никакой долины и озера уж точно быть не может.

На следующий день он взял меня и еще двоих взрослых и сказал; - веди!
Я повела. И опять я шла уверенно, хотя струна внутри уже не звенела, но юная память не подвела меня.
Мы вышли к той самой корявой лиственнице с красным галстуком на ветке висевшей ... над пропастью...
Долины не было и озера не было. Была лиственница выросшая на крутом склоне горы над самой пропастью с красным галстуком на ветке, повисшей над пропастью половинкой моста.

Но место это с долиной, озером и лиственницей не исчезло. Оно живет в моих снах. Я вижу эту долину, как наяву, и в соответствии со временем года, в ней то зима с замерзшим озером и голой лиственницей, то осень с пожухлой травой и осыпающейся желтой хвоей, то жаркое алтайскае лето с сочащайся по коре ароматной живицей и цветущем разнотравьем с жужжащими шмелями.
В последний раз видела, что около озера выросли три маленьких березки, еще совсем подростки. Даже галстук до сих пор висит, только выгорел, стал совсем белым и истрепался на ветру до ниток. Что это был галстук, уже не понять - белая порванная тряпочка.

Сны эти вижу не часто, но после каждого такого сна в моей жизни происходит что-то очень важное, что-то меняется коренным образом и в лучшую сторону.